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    1870年春天，加州边境，穷鬼岭

    海角峰的那根铁轨，已经是一年前的事了。

    一年里，他们走过加州的山谷，走过干涸的河床，走过废弃的矿坑，走过一个又一个号称“遍地黄金”的小镇。每一个镇子都有人在卖地图，每一个镇子都有人在传谣言，每一个镇子都有人说：“往西二十里，有人挖到了拳头大的金块！”

    他们去了。每一次去，都只看见更多的坑，更多的人，更多的死人。

    这一年的春天，他们来到了一个连名字都没有的地方。

    说是地方，其实只是山脚下几间东倒西歪的破房子。房子是木板钉的，木板已经发灰发黑，风一吹就嘎吱响。房子门口坐着几个人，眼神空洞，像是在等死，又像是在等什么人来把他们从等死里救出去。

    约瑟夫看着那几间房子，又看看四周光秃秃的山。

    “这地方叫什么？”

    玛吉看了看，没看见任何招牌。

    驴叫了一声。

    “它说什么？”约瑟夫问。

    玛吉想了想：“它在说，叫什么都一样。”

    他们走近那些房子。门口坐着的人抬起头，看着他们，目光在阿福脸上停了停，又移开，继续发呆。

    其中一间房子门口挂着一块歪歪扭扭的木板，上面用炭画着几个字——“穷鬼岭”。

    “还真有名字。”约瑟夫说。

    玛吉推开门，走进去。

    屋里比外面还暗。几张破桌子，几个更破的人，一股劣质威士忌的味道。柜台后面站着一个瘦得皮包骨头的男人，正拿一块脏布擦杯子——那杯子本来就脏，越擦越脏。

    “住店？”瘦男人问。

    “吃饭。”玛吉说。

    “没有。”

    “喝水？”

    “也没有。”

    玛吉看着他：“那你有什么？”

    瘦男人想了想：“谣言。最新的。免费。”

    约瑟夫凑过来：“什么谣言？”

    瘦男人压低声音，虽然屋里根本没别人：“黑山那边，发现了金矿。不是那种小打小闹的，是真正的金矿。有人挖到了拳头大的金块。”

    约瑟夫的眼睛亮了。

    玛吉盯着瘦男人：“你见过？”

    瘦男人顿了顿：“没有。但我听说的。从丹佛来的商人说的。他亲眼看见的。”

    “那个商人在哪儿？”

    瘦男人又顿了顿：“走了。往东边去了。”

    玛吉点点头，转身就走。

    “哎，你们不吃饭了？”

    玛吉没回头。

    走出那间破房子，约瑟夫追上来：“玛吉，万一这次是真的呢？”

    玛吉停下来，看着他。

    “你在圣路易斯听过这种谣言没有？”

    约瑟夫点点头。

    “在独立岩听过没有？”

    又点点头。

    “在丹佛听过没有？”

    再点点头。

    “在弗吉尼亚城听过没有？”

    约瑟夫不点头了。

    玛吉叹了口气：“从圣路易斯到这儿，我们听过多少次‘有人挖到了拳头大的金块’？”

    约瑟夫想了想，数不出来。

    “那些人呢？那些挖到金块的人呢？”

    约瑟夫没说话。

    “都死了。或者压根不存在。”玛吉说，“谣言就是谣言。”

    驴在旁边叫了一声。

    玛吉看着它：“你说对不对？”

    驴眨了眨眼睛。

    约瑟夫低下头，不说话了。

    但他们都知道，不管谣言是真是假，他们还是得往西走。

    因为东边没什么可去的了。

    他们在穷鬼岭住了三天。

    不是想住，是驴不肯走。

    驴站在那几间破房子前面，耳朵竖着，盯着远处一座山。那座山光秃秃的，什么也没有，但它就那么盯着。

    “它看什么呢？”约瑟夫问。

    玛吉也盯着那座山看了半天，什么也没看出来。

    “等。”阿福说。

    “等什么？”

    阿福摇摇头。

    第三天傍晚，那座山的方向出现了一个人。

    远远的，一个小黑点，慢慢走近。走得很慢，像每一步都用尽了力气。走近了，才看出是个男人，胡子拉碴，衣服破得比以西结的袍子还烂，背着一个大布袋，走路一瘸一拐。

    他走到穷鬼岭，看见玛吉他们，愣了愣，然后一屁股坐在地上。

    “水……”他说，“有水吗？”

    玛吉把水囊递给他。他接过来，咕咚咕咚喝了大半，然后长出一口气，躺在地上，看着天。

    “活了。”他说。

    约瑟夫凑过去：“你从哪儿来？”

    那人指了指那座山。

    “那边。”

    “那边有什么？”

    那人沉默了一会儿，然后笑了。
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