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    而在那巨石的顶部，有一道极其细微的、蓝盈盈的光芒，在月光下若隐若现。

    就是它。

    吕良走近巨石，抬起头，看着那道光芒。

    光芒很微弱，微弱到如果不仔细看，几乎会以为是月光的折射。但在他的感知中，那光芒的频率，那节奏，那种若有若无的“呼唤”，与他掌心的蓝痕，产生着微妙的共鸣。

    他伸出手，触碰那块巨石。

    巨石冰凉，表面粗糙，覆盖着厚厚的青苔。但他的指尖刚一触及石面，那蓝光骤然明亮了一瞬，然后——

    巨石从中裂开。

    不是爆炸，不是崩碎，而是如同两扇门一般，缓缓向两侧滑开。

    里面是一个不大的洞穴。

    洞穴很浅，一眼就能望到底。洞壁上没有任何装饰，没有任何符文，只有最朴素的、天然形成的岩石纹理。洞穴最深处，放着一个巴掌大小的、布满铜绿的青铜盒子。

    那蓝光，就是从盒子里透出来的。

    吕良走进洞穴，蹲下身，看着那个盒子。

    盒子很旧，很古老，铜绿斑驳，几乎看不出原本的纹饰。但盒盖上，刻着一朵小小的梅花。

    那梅花的刻法，与他从端木瑛记忆碎片中看到的、她年轻时常画的那种，一模一样。

    吕良伸出手，轻轻打开盒盖。

    盒子里，静静躺着一枚拇指大小的玉简。

    玉简呈淡青色，表面光滑如玉，隐隐有云雾般的纹路在其中流转。它散发着极其微弱、却异常柔和的光芒，那光芒不是向外辐射，而是向内收敛，如同一个沉睡的魂灵，在静静地呼吸。

    吕良伸手，拿起那枚玉简。

    玉简入手微凉，却并不冰冷。那是一种温润的凉，如同山间的溪水，如同深夜的月光。他的指尖刚一触及玉简，一股极其温和、极其古老的信息流，便自然而然地流入他的意识——

    不是灌输，不是冲击，而是一种“分享”。

    如同一个老友，在烛光下慢慢讲述自己走过的路。

    他看到——

    一个穿着粗布长衫的老者，坐在一棵老松树下，面前摊着一卷竹简。老者须发皆白，面容清瘦，眼神却异常清澈。他手中的笔在竹简上缓缓移动，一笔一划，刻下那些关于“性命”的感悟。

    他看到——

    那老者走过千山万水，见过无数生老病死。他在贫苦的农家为垂死的孩子熬药，在战乱的荒野为受伤的士兵包扎，在瘟疫横行的村庄为绝望的村民祈福。他见过太多的痛苦，太多的无能为力，太多的人间悲欢。

    他看到——

    老者临终前，将那卷竹简化作一枚玉简，交给自己的弟子。他说：“这条路，我一个人走不完。你接着走。你走不完，就交给后人。总有一天，会有人走完的。”

    画面到这里，渐渐淡去。

    但那老者的声音，却如同回音般，在吕良意识深处轻轻回荡——

    “后来者，你若能看到这些，说明你已经走在了这条路上。”

    “记住，性命之道，不在术，在道。不在取，在予。不在争，在和。”

    “那些痛苦的人，需要的不是你的怜悯，是你的‘看见’。”

    “看见他们，听见他们，理解他们。”

    “然后，轻轻地，陪他们走一段。”

    “就够了。”

    吕良睁开眼睛。

    玉简依旧在他手中，温润微凉。那光芒，似乎比刚才暗淡了一点点，但依旧在静静地呼吸。

    他站起身，走出洞穴。

    夜风吹过，松涛阵阵。月光如水，洒在漫山遍野的林木之上，洒在远处起伏的丘陵之上，洒在那条他走过的、蜿蜒的山路之上。

    吕良站在山腰，望着这一切，久久没有动。

    他想起那个被“续命”三个月的老人，想起他最后那点倔强的留恋。

    他想起那些被他送入梦乡的追兵，想起他们心底最深的渴望。

    他想起端木瑛被困在地牢里的那三十年，想起她最后凝聚的那盏“心火”。

    他想起那个不知名的老者，想起他走过千山万水、见过无数生老病死的一生。
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